韩小闲这通电话打了足足半个多小时，回到车边，方卓航吞云吐雾，看起来已经cH0U了有一会儿了。
冷空气是尼古丁和蓝莓的味道。
“讲完了？”他开口的那刻白sE的烟雾从他嘴里冒出来，怒气也从他嘴里冒出来。
韩小闲r0ur0u眉心：“抱歉啊，碰到点事，工作上的……”
“我知道。我看到你来电显示，赤脚老师。”
“呃，对……”
韩小闲没有一点心思介意方卓航偷看她屏幕。
刚才赤脚来电，通了之后第一句话：“我写不出来了。”
赤脚，只用脚打字，赵贤平，说他写不出来。韩小闲一直坚信他是天生的作家，不是说赵贤平这人多有才华或是多渊博，而是他身上有一GU气，那GU气推着他在雨天里跑完一个全马，推着他写出两百万字的长篇，推着他从深渊里成功逃离。人活着争一口气，作家的创作生命也是一口气。他会说“没手感”、“不想写”、“懒得写”、“没想好怎么写”，甚至会把键盘一摔大喊“我不写了”，但他从来没说过“写不出来”。
究极职业危机，Ga0不好是人生危机。
而韩小闲一点忙也帮不上。
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