周喆关上门。
反锁。拧了两圈。手指在旋钮上多停了一秒，确认锁舌完全弹出，才松开。
他靠在门板上，手里攥着那团灰色的东西。袜子还是温的。棉布贴着掌心，潮潮的，带着另一个人的体温正在一点一点地散掉。他能感觉到热量从织物渗进皮肤，从皮肤渗进血液，从血液往下坠，坠到腹股沟那一团已经硬得发疼的地方。
走廊外面还有雨声。窗缝里灌进来的风把玄关的冷空气推到他脸上，但他浑身是烫的。额头、耳根、脖子后面、胸口——像被人从里面点了一把火，火苗不大，烧得很闷，把皮肤底下每一根血管都烤热了。
他没有开灯。
从玄关往屋里走，赤脚踩在木地板上，脚底能感觉到脉搏在跳——跳的地方不对，在阴茎上。每走一步，裤裆里那根东西就跟着晃一下，顶在内裤的棉布上，龟头被布料蹭过，一阵麻一阵胀。他把外卖放在鞋柜上，没管。粥已经凉透了，茶叶蛋沉在汤底，蛋壳上的裂纹被汤汁浸成深褐色。
客厅很暗。窗帘拉着，只有遮光帘的缝隙漏进来一线光——窗外路灯的橘黄色，被雨幕削得很弱，投在地板上只是一道模糊的、颤抖的细线。他走到沙发前面，坐下来。
沙发的布面冰着他的腿。他穿着短裤，大腿裸露的皮肤贴上去的时候凉了一下，但他没在意。他把袜子从攥紧的手心里慢慢展开。
黑暗里看不太清。他把手机从口袋里摸出来，按亮屏幕。
冷白色的光打在棉布上。深灰色的袜子，袜底的颜色比袜筒深了整整两个色号——脚汗反复浸透、棉纤维吸附、干了又湿、湿了又干以后留下的印痕。足弓的弧度几乎能看出来，前脚掌的位置有一块椭圆形的深色印记，脚跟那里也有一块，两块印渍之间是稍浅一些的棉布本色。袜口起球了，细小的毛球聚在松紧带边缘，布料在脚踝反复弯折的位置变薄了，透出棉线松垮的纹理，像一张被拉扯过太多次的网。
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